Y los que me quedan...

Esta joya de la literatura, piedra angular del 'realismo mágico', hace tiempo que me tiene embrujado. Anoche, comiendo en un pequeño restaurante situado casi al pie de la Via Layetana en Barcelona, y llamado "El celler de Macondo", a ratos perdía, en el ensoñamiento mitad alcohólico, y mitad ambiental del lugar, el hilo de la conversación con mi partener, y lo digo sin rubor alguno (ahora, si lee esto espero un acceso de rabia a la medida de su ego), pues este libro, compendio de todo aquello que necesito en una lectura, se agolpaba en mi mente en los fragmentos más brillantes cuando observaba algún detalle particular en la decoración, leia la carta con nombres "adhoc" a lo temático del local, o simplemente un sabor de la comida evocaba las trabajosas pero simples recetas de Úrsula.

Quizás, habiendo leido hasta aquí, no entedais qué relación tiene el libro con el local, y obviando lo imperdonable que tiene no haberlo leido (pues de haberlo hecho no haríais preguntas tan tontas ), os contaré que "Macondo" es el pueblo donde transcurren los cien años de la dinastía Buendia, y "El celler de Macondo" pretende, mediante una cocina entre colombiana y mediterránea, evocar personajes y pasajes del libro "Cien años de soledad".

Con la erección literaria provocada por la velada (juro que sólo erección literaria), me he levantado esta mañana y me he dedicado a buscar y encontrar una versión en PDF de este libro, y he saltado páginas para llegar al final, para volver a leer los últimos párrafos, y recuperar masoquistamente la sensación total de desconsuelo que me provocó terminarlo, y constatar que a pesar del más febril de mis deseos la historia no era infinita, no habría personajes nuevos, no reaparecerían los viejos, y que todo, como todas las cosas buenas de la vida, tiene un final, y que "Cien años de soledad" no tenia que ser una mágica excepción, por más que me duela, por más que me deprima, por más que ahora, a falta del agradable tacto del papel (¿donde andará mi edición de bolsillo? ¿quién estará disfrutando de ella?), tenga la irrefrenable necesidad de releer por enésima vez la obra y ya haya empezado a hacerlo.

Ahora el resto del mundo importa bien poco, mientras quemo mis pestañas en la pantalla, vuelvo a Macondo, vuelvo a la cocina de los Buendia, vuelvo a saludar a Melquíades, vuelvo al precario burdel con sus ocasionalmente hermosas prostitutas, y vuelvo a manifestarme sin miedo en la plaza del pueblo contra el abuso de la compañía bananera.

Me dais todos lo mismo, Macondo owns me.

Melquíades:

"Usaba un sombrero grande y negro, como las alas extendidas de un cuervo, y un chaleco de terciopelo patinado por el verdín de los siglos. Pero a pesar de su inmensa sabiduría y de su ámbito misterioso, tenía un peso humano, una condición terrestre que lo mantenía enredado en los minúsculos problemas de la vida cotidiana. Se quejaba de dolencias de viejo, sufría por los más insignificantes percances económicos y había dejado de reír desde hacía mucho tiempo, porque el escorbuto le había arrancado los dientes."